Estoy lloviendo.

Caigo imperativa,
inmisericorde,
como la purpurina en una fiesta
sobre suelo de moqueta.

A alguien le gusta la vida mucho menos
mientras estallo a borbotones,
porque no sabe
– o quizá no termina de creerse –
que también seré café cayendo
sobre los valles de su pecho.

Ojalá.

Ojalá sea así y entonces
aquella que suspira y se rasca dubitativa
– como cualquier otrx -,
entendiendo por fin que lluevo sin quererlo,
y sin embargo menos de lo que me gustaría,
abrirá definitivamente la ventana
desde su calma impaciente

y agradecerá el sol,
la arena seca humedeciéndose,
pero también

la lluvia.