Podría hacer una oda de tus recuerdos culpables que presagian

una noche de salitre en las mejillas.

Podría hacer una oda de tu sonrisa quejumbrosa pidiendo atención

de tres discusiones la garrafa.

Podría crear un soneto acróstico De

                                                    Esta mierda de poema;

                                        TambiéN

                                                    Una 

                                                    Égloga podría hacer, pero lo único que te ofrezco 

                                                  eS que tú seas una cabra malnacida, y yo el cabestro 

                                            que  Te observa renacer.

                                                     Recorro el camino

                                                   hAcia tu olvido,

                                    mientras  Prendo tu insolencia

                                                     Untando mi cabeza en rencores

                                                 coTidianos

                                             que Ahondan

                                          en los Vivaces daños,

                                                     Inextricables;

                                            insonDables;

                                                    Amén.

Por cierto, la oda no tiene antónimo. Esto que acabo de escribir es aquello que no existe, como mi vida fluctuante en botellas de Coca-Cola Zero e intenciones vacías que llenan mi existencia pagada con tarjeta. El problema es que cuando me dicen que si quiero copia digo no, siempre digo no.