XIV. «El día que te cases». A las dos de la mañana Susana P. B. había escuchado esas palabras

sentada en uno de los muros torcidos de su barrio. «El día que te cases».

Se había levantado a las siete y treinta y siete. Y a lo largo del día había besado a tres hombres

diferentes.

E. le había traído un llavero de latón con la forma de la Torre Eiffel. Tratándose de E., sentía que era la mayor prueba de amor que le podía dar. Estaba bien. No era suficiente, pero no quería renunciar a ello.

Por la tarde, Pablo y ella jugaron risueños a calcular cuántas horas llevaban sin follar. Unas mil.

Cuarenta días. Mil horas sin follar significaba algo. Pero no sabía muy bien qué.

YY. no encontró mejor momento para declararle su amor que aquellas dos de la mañana en el muro inclinado. La única forma que encontró para decirle a Susana P. B. que la quería era diciendo «siempre nos hemos querido mucho». Y no es que fuera suficiente. Es que era una puta pasada.

Esa noche, YY. envió a Susana P. B. un total de veintidós emoticonos de besitos. Estaba tranquilo.

Podría seguir masturbándose pensando en ella hasta el día en el que se casara.

XV. Aquel niño no podía crecer en el pueblo de Susana P. B. Era cruel. No hay nada más injusto y más inevitable en el mundo que cargar a un niño con los errores de sus padres.

XVI. Por supuesto, Susana P. B. no iba a casarse. Daba igual que ahora fuera madre. Daba igual que Pablo tuviera un accidente de coche y ella no pudiera coger días libres para la operación. Daba igual quién desenchufaría las máquinas de ventilación artificial. Daba igual su abuela. Su madre.

Susana P. B. invitaría a su boda a más de veinte personas con las que se había acostado y de las que se había enamorado. Si esas personas no estaban con ella, no quería hacer nada importante.

No podía casarse mientras más de veinte personas sentían lástima por Pablo. No podía casarse mientras unas veinte personas podían imaginar su cuerpo desnudo con una liga blanca.

No podía casarse mientras deseaba encerrarse en el baño con cada una de esas veinte personas. Pegarse a la pared, dejar que metieran los dedos en su cuerpo; y después tomar un chupito de tequila.

XVII. E. la prefería gorda.

YY. quería que le creciera el pelo.

XVIII. K. y Pablo se habían reído cuando Susana P. B. sugirió que no necesitarían una trona. Por Dios. Durante unos trescientos quince mil años los bebés se habían alimentado, habían crecido, habían tenido infancias traumáticas y después se habían hecho adultos disfuncionales para morir más o menos igual de solos que habían nacido. Y todo ello la humanidad lo había conseguido sin utilizar una puta trona de madera convertible.

XIX. Cada día borraba todas las conversaciones de WhatsApp con E. Un total de 32 «lol», aproximadamente, y una serie de comentarios que despotricaban sobre la mitad de los restaurantes de Madrid.

E. no comía coños.

E. comía la pizza con cuchillo y tenedor (prueba indudable de que nunca comía coños).

E. odiaba la regla.

Aquella noche también había borrado su conversación con YY. Con todos sus emoticonos de besitos.

YY. es de esa clase de personas que creen que los maridos matan a sus mujeres con motivo.

YY. es de esa clase de personas que quieren, además de atarte las manos, atarte las tetas.

La foto de perfil de WhatsApp de YY. era un perro de caza, algo que parecía un conejo muerto y una escopeta.

YY. es de esa clase de personas que quieren que te calles y darte un azote. Y Susana P. B. no deseaba nada más en el mundo que ser una madre azotada por su amante. Había sufrido mucho antes. Llevaba la carga del patriarcado grabada como la yerra al rojo en el cuerpo del animal. Había sido una niña malísima. Antes de que se casara, YY. quería absolverle los pecados poniéndole la polla en los labios sin que ella se pudiera resistir.

Vete a la mierda, E. Estoy liberando un puto endometrio por el coño.