Sobre la piel de tu diario

has tatuado la herida

que te hace la vida

al vivirla sin más.

Y le hablas al vacío

que sientes en tu alma.

La pluma, como puñal,

hiere tu corazón.

Cada trazo una estocada

cada palabra,

un nuevo dolor.

Herida sobre herida,

dolor sobre dolor

Y un mundo tras esa puerta.

Dentro yacen las horas muertas

que como olas van y vienen,

contra la roca rompen y mueren.

Que es tu pena esa roca

que ahogas en tu propia boca

dando la razón al tiempo

cuando pasa a tu lado.

No lo esperes en lamentos,

no volverá, ya se ha marchado.